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En el baloncesto, como en la vida, no resulta sencillo pasar de secundario a actor principal. El abismo de ese cambio requiere un entendimiento que no siempre llega, asimilar un estatus hasta entonces desconocido. No todos están capacitados, no es fácil. Sin embargo, lo es aún mucho menos en la situación opuesta. Cuando se pasa de ser la cabeza visible a un rol sin foco.
El documental ‘Broke’ [Arruinado], emitido por la cadena ‘ESPN’ en base a un informe de la revista ‘Sports Illustrated’ (2009), revelaba que aproximadamente el 60% de los jugadores NBA estaban en la bancarrota tan solo cinco años después de abandonar el profesionalismo. En la NFL (fútbol americano) el dato era aún más abrumador, llegando al 78% y en tan solo dos años tras la retirada. Pero no se trata solo de una cuestión económica. El cambio, aún permaneciendo activo, es sobre todo mental.
Cómo ser Amar’e Stoudemire cuando seguramente los Knicks anhelan que no lo seas. No él de antes sino un complemento, de lujo pero complemento, de la estrella. De la única que puede haber, ésa que ya no es él. Cómo enseñarle ahora a desocupar los que antes siempre fueron sus espacios sobre la cancha para no hacerlos coincidir con los del otro, circunstancia que podría perjudicar al equipo.
Pregúntenle a Dwyane Wade, tras la llegada de LeBron James a Miami. Pero háganlo también con Joe Johnson, cuando se ha visto al lado de Deron Williams en Brooklyn. O a Monta Ellis, teniendo como pareja a Brandon Jennings en Milwaukee. O al controvertido Russell Westbrook con Kevin Durant, en Oklahoma. Ser bueno no es suficiente. Además hay que ser inteligente, maduro. Y solo se alcanza ese grado cuando se acepta la sombra propia para acentuar la luz colectiva.
Shaquille O’Neal, una fuerza de la naturaleza, un prodigio de velocidad moviendo un cuerpo gigantesco, reconoció que solo comenzó a sentirse dominante de verdad cuando dejó de mirar sus estadísticas tras los partidos. Cuando comprendió que quizás acaparando menos, conseguiría más. Pero tardó en hacerlo. En Orlando bien lo saben.
Como él, desde los Magic llegó también a Los Angeles otro pívot de renombre: Dwight Howard. Estrella intocable en Florida, desconocido en California. No es sencillo llegar a casa de Kobe Bryant y tomar galones, pasar de ser portada siempre a serlo muy puntualmente. Parece mucho peor y sin embargo es el mismo jugador. Solo que aún incapaz de adaptarse a un cambio de ese calibre. Uno que lleva tiempo, a unos más que a otros.
¿Por qué Scottie Pippen fue tan valioso para Michael Jordan? ¿Por qué Manu Ginóbili es venerado en San Antonio? ¿Por qué Pau Gasol fue tan importante para los Lakers? ¿Por qué Kevin Garnett aceptó ser diferente en Boston de lo que era en Minnesota? Todos ellos tenían algo en común. Eran tan maduros, tan tremendamente inteligentes, como buenos. Y eso que buenos eran un rato.
En ocasiones dos más dos no son cuatro. Y juntar muchos talentos en pocos metros cuadrados no significa que de inmediato vayas a obtener plenitud. Nunca lo significó. Un equipo es otra cosa, una mezcla de química y sacrificio difícil de explicar. Tanto como de ejecutar. Por eso los Lakers tienen aún problemas a pesar de tener ya disponibles a cuatro tipos que, individualmente, son unos fueras de serie jugando al baloncesto.
Por eso los Knicks temen más la vuelta de Stoudemire que jugar sin él. Por eso Wade tuvo que aprender que con él por debajo de James eran mejores. Por eso Westbrook se enfada a veces con el mundo, Joe Johnson es incapaz de coexistir al lado de Deron Williams, o Monta Ellis se siente extraño junto a Jennings. Por eso Pippen, Ginóbili, Gasol o Garnett fueron (son) tan buenos.
Porque no es tanto lo que sean ellos, como lo que son capaces de elevar al resto. La delgada línea que separa a la cabeza de ratón, eso que piensas es gloria; de la cola del león, eso que ves solo como fracaso. Y entre una y otra, la realidad. Eso tan difícil de entender.
