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Me hice del Oviedo de oído. Por pura sonoridad. La simpatía por un equipo que no es el tuyo viene así, de pronto. En mi caso fue nominal, por el nombre de una generación de futbolistas que me entraron por la oreja antes que por el ojo. Me ganaron ya desde el principio. Sin verles. Era conectar con el Tartiere para cantar la alineación con voz de radio de los domingos y… Ya está. Con el primer nombre ya surgió un pequeño idilio. De portero, Viti.
Viti. Viva España.
Viti, mítico portero del Oviedo
Porque a mí, oír Viti (Víctor Manuel García Rodríguez) me suena a castizo, a patrio y a barriada de la transición. Nació en Pruvia (Asturias), pero Viti -el nombre- encaja entre los personajes de cualquiera de las películas de José Antonio de la Loma. Viti, perro callejero en Barcelona o en Vallecas. Corriendo al lado del Torete. Todo un género del cine español. A mí esas películas con esos nombres me hicieron ser lo que soy.
Es sólo un ejercicio mental, propio de la pedrada de un chaval de barrio flipado por el fútbol. Asociación de ideas. Porque la realidad es que Viti era un porterazo (como Ablanedo, en el Sporting, por el que también tengo simpatía, aunque en Asturias, lógicamente, no puedan entender este binomio de cariños). Un futbolista con talento y con bigote, con ese punto humilde y grande del fútbol del norte. Grande hasta para llevar con dignidad los ‘modelitos’ que les plantaban a los guardametas por entonces (ver la foto). De los que se recuerdan con nostalgia al ver ahora a tanto metrosexual.
Pero el fenómeno de la sonoridad iba muy lejos en el Oviedo de los incipientes noventa. Aquella alineación se deshacía en la boca. Por allí desfilaron en varias temporadas Gorriarán, Gracan, Tuto, Jerkan… Esos onces tenían ritmo poético. Sonoridad, sonoridad, sonoridad. Bango, Vinyals, Oli… Más madera (y fútbol, que tenían un rato). Pero en ese juego de nombres recordables, en mi baúl, destaca Elcacho. ¿Quién puede olvidar un nombre como ese? Si Viti lucía bigote, él rizos. Lo más presente era ese momento triturador de su turno en las alineaciones. Elcacho, Elcacho, Elcacho… Sublime.
Elcacho, un nombre fácil de recordar
No quiero, no obstante, que quede un poso frívolo al llegar al final de este texto. Lo de los nombres no pasa de anécdota en la memoria. Porque lo que queda es el fútbol. Y ahí confieso que el Oviedo de los años que yo le recuerdo me prestó muchos jugadores para el museo. Sobre todo, dos. Uno español y el otro, rumano. Le pregunté a un viejo zorro del centro de todas las defensas qué jugadores recordaba como los más duros. Pensé que en la lista sólo incluiría centrales. Pero al primero que nombró fue a Carlos (Carlos Muñoz Cobo). Gladiador heroico con gusto por el choque y el contacto. Delantero con gol y con nobleza. Jugó seis partidos con la selección y marcó seis goles. Pleno. Un punta tan poco extravagante como su nombre, pero tremendamente efectivo. Una roca para jugar en el ataque que acabó su carrera en México.
Me queda el otro. De extremo. Tenía trece años cuando le descubrí. La edad en la que uno aún cree que puede ser futbolista. Era el 7 del Steaua que amargó al Barça la que pudo ser su primera Copa de Europa (él tiró el primer penalti de aquella tanda inolvidable de Sevilla), amén, por seguir con lo frívolo, de un peinado para recordar. Don Marius Lacatus, el puñal de los cárpatos en la Rumanía del Mundial del 90. Me apunté su nombre en la primera libreta con la que seguí un Campeonato del Mundo. En Bucarest lo adoran y en Oviedo intuyo que también. Rápido, habilidoso, peleón… Y, por supuesto, con un nombre de lo más sonoro.
Marius Lacatus
Nota: El Oviedo necesita ayuda. Toda la suerte del mundo. Porque de necesitar ayuda, en Santander y en el Racing, sabemos un rato largo. El Racing es mi equipo y os invito a todos a participar en el Twitter con un #SOSRacing. Nos hace mucha falta (prometo escribir aquí sobre ello).
